llegará el día en que nuestros acompañantes
se vestirán de un pálido como las ranas muertas
y engullirán en tazas de barro lo que nos queda de carne
Siendo una greda nuestro único sexo.
las cúpulas no serán más que huesos podridos entre la tierra
y nuestros ojos cerrarán sus yemas digitales
para abrir poros con bocas de algodones incendiarios.

el sueño: el sueño del ahora, la inmortalidad del hombre.
y mientras la piel se quema con las balas de los fusiles
nos meten por el atajo un señuelo de farándula que nos ciega.

el tormento de un matinal es peor que las llamas de la hoguera
las brujas que se queman son las mudas de las esquinas
las silenciosas, las que no hablan; escuchan, pero no captan.